Montségur, 24 décembre 1243

Voici maintenant sept mois que l’armée croisée assiège la forteresse. Six mille hommes. Nous ne sommes que trois cents, enfermés dans ce bastion en attendant le moment où nous serons contraints à la capitulation. Nous aimerions croire à une solution pacifique, voire à un retrait des Français. Mais l’expérience que nous avons acquise en la matière dissipe toutes nos espérances ; depuis le début de cette croisade, lancée il y a trente-cinq ans par le pape Innocent III, les seigneurs du Nord se sont révélés impitoyables contre nos populations, capables des pires cruautés. Autrefois, l’arrivée de l’automne était accueillie avec un certain soulagement par nos frères parce que tous les chevaliers venus accomplir leur devoir de vassaux en participant à la croisade s’en retournaient chez eux ; il n’en est rien aujourd’hui. Le roi de France a compris depuis longtemps, devant la résistance des Occitans, que les quarante jours de service annuel restaient insuffisants pour asservir et « pacifier » toute la région du Pays d’Oc.  Il achète maintenant des mercenaires pour renforcer son armée, des hommes qui, eux, restent sous ses ordres même après la fin de cette période de quarantaine. Non. Ils ne lâcheront pas prise comme ils l’ont déjà fait devant Toulouse. Ils tiendront le siège jusqu’à sa conclusion. Nos défenseurs ne manquent pas d’ardeur ni de courage mais en mon for intérieur, je sens que la fin est proche.

            Nous n’avons pas encore véritablement engagé les forces adverses. Le relief les a plutôt desservis jusqu’à présent. Cela était vrai il y a deux mois encore. Ca l’est moins aujourd’hui. L’ennemi a réussi à prendre possession de la plate forme située en contrebas, à l’est de la forteresse. A cet endroit, un trébuchet a pu être dressé pour bombarder nos murailles. Tout aurait pu aller très vite si un ingénieur rallié à notre cause n’avait pas pris le risque de franchir les lignes françaises pour nous proposer ses services. C’était le mois dernier ; il est parvenu, avec les moyens dont nous disposions, à constituer une véritable catapulte. Nous n’avons guère tardé à l’utiliser pour contrer celle qui nous harcelait depuis des jours. Un homme courageux que cet ingénieur… Sans doute un peu fou également. Mais enfin, c’est grâce à de tels hommes que de grandes victoires sont rendues possibles. Nous avons accueilli avec joie son initiative audacieuse, même si nous partageons tous, à des degrés divers, le sentiment qu’il n’a fait que retarder un peu plus l’inévitable.

            A l’heure où je ne puis rien faire d’autre qu’attendre, mon passé me saute à la gorge. Beaucoup d’interrogations se bousculent dans mon esprit. Il y a quelques années, j’étais un catholique. J’avais participé corps et âmes à la croisade contre les hérétiques… J’avais servi ceux-là mêmes qui nous persécutent à ce jour. J’étais un croisé.

            La nuit tombe. Le calme semble s’être posé en maître aux alentours. Ce soir, les Chrétiens célèbrent la Nativité, un moment de communion et de paix. J’ose croire que nous n’aurons pas à craindre un quelconque assaut français d’ici demain. Je voudrais profiter de ce temps-là et continuer de mettre par écrit les impressions qui me viennent. Assis sur l’une des marches de l’escalier menant au chemin de ronde, éclairé par la faible lumière d’une bougie de cire que j’ai plantée sur la dalle glacée, je surprends le regard intrigué d’un enfant. Je lui souris. Thibault a sept ans. Il est orphelin. Il n’a jamais connu son père. J’ai eu la chance d’en connaître deux : Bernard de Congost, que j’ai appelé « père » durant mon enfance, et Jean de Peyssac, le vrai, celui-là même dont j’ignorais encore l’existence à sept ans.

En regardant Thibault, des images ressurgissent de ma mémoire. Je me vois enfant, dans l’activité bruyante du village de Puivert, tentant désespérément d’échapper au domestique que l’on m’avait attribué.